Black Sheep

Le ciel a cette drôle de couleur lavande. L’herbe contraste violemment, et comme liaison entre les deux, le blanc des moutons et des nuages. Tout du même tonneau, un genre de farce: le roc, l’a-pic puis sans qu’on s’y attende le confort mou des tourbières. Burton dresse l’oreille. Je vois son corps se tendre, il hume. Plus court sur pattes que ceux de sa race, deux tâches trop confondues près de l ’œil: privé d’un destin de concours, mais excellent trompe solitude. D’un coup, il démarre, poursuit quelque chose. Sans doute un lapin. Je ne le saurais pas. Il revient bredouille, près de moi. Comme à son habitude, il se tient à ma droite, et suit mon pas. Il lui reste quelques réminiscences de notre ancienne vie. Ses flancs nerveux se creusent et se gonflent au rythme de sa respiration, ma main se pose sur son échine, et son pelage ras pique un peu ma paume.